Se não anotar nada, se não fizer um pequeno vinco onde o correr do dia hesite, ou pareça aos meus olhos que se demora um pouco, sou levado num sussurro que se despenha, no restolhar de folhas que desaparecem, no entanto, afeiçoei-me tanto a este cair que tudo parece inerte, longe, quieto, nos arredores da vida.